(no subject)
Sep. 27th, 2014 06:02 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
ya_exidnaПросто так, почти ни о чём.
Я, как вы понимаете, непрерывно читаю.
Книги для меня делятся не только на "хорошие-плохие", "интересные-скучные" и так далее, не только по жанрам, странам, эпохам и расцветкам, но и по довольно странному и субъективному критерию - мешают ли они мне писать.
То есть, читая на досуге за кофием одну какую-нибудь книгу, я могу спокойно отложить её и, легко отвлекшись, погрузиться в собственный роман. Или либретто. Или статью. Книга ждёт меня на столе около кофейной чашки и не мешает.
А с другой почему-то так не получается: отвлекает она меня, не даёт спокойно и с радостью работать, приходится дочитывать её побыстрее или совсем откладывать, если работа срочная или хочется писать собственный текст.
Качество и прочие особенности книги при этом не имеют ни малейшего значения.
Я могу спокойно отложить прекрасный текст - и без малейших комплексов приняться за своё несовершенное творение. А могу читать какой-нибудь простенький роман - и начать страдать: зачем я пишу? кому всё это надо? не бросить ли мне это?
Могу увлечься чужим вымыслом до желания выяснить, чем дело кончится, и забросить собственных персонажей, а могу с предвкушением будущего удовольствия отложить самый круто закрученный сюжет и заняться скучнейшей статьёй, которую и сдавать-то не "вчера надо было". Могу перечитывать знакомый до авторских запятых и потёртостей на страницах роман - и отрываться от него с такой неохотой, что та неохота приводит меня к ещё чистому окну и заставляет мыть его - лишь бы не писать.
Хорошо написанное может вдохновить меня как на "и я могу не хуже!", так и на "мне с этим не сравниться, нечего и пытаться!".
Плохо написанное легко вызывает как "неужели и я такая же? бросаю навсегда!", так и "срочно за рукопись, у меня-то всё не так плохо!"... в общем, всё это странно и необъяснимо.
Это я к тому, что недавно мне подарили книгу одного известного современного Писателя - это вообще-то дама, но это неважно. Для моего внутреннего "мешает-не мешает" деление на М и Ж тоже не принципиально.
Я её тексты читала мало, но была почему-то абсолютно уверена, что её книга будет мне мешать.
Чем-то таким... необъяснимым. Непременно хорошим, ибо вроде как почти классик. И рядом с её текстом в прекрасном твёрдом переплёте, с дивной, вдохновляющий на сложные толкования иллюстрацией на обложке мои жалкие попытки померкнут в моих собственных глазах - при том, что другая дама-классик, наоборот, вдохновляет меня на мои глупые свершения и труды на той же ниве.
Одним словом, у меня были сомнения: начинать ли? или пусть постоит на полке - среди ещё нечитанных, которые на потом? вот допишу роман - и тогда уже?
Мне предстояла длинная поездка на дачу, я постояла у книжного шкафа, привычно осмотрела ряды хорошо знакомых, уже подзабытых, новых, но предсказуемых: кто-то гарантированно лишит меня возможности работать, кто-то нет, но сейчас не то настроение... победило любопытство и завлекательная иллюстрация на обложке.
Обещавшая потерю покоя, полёт, любовь, реализм с лёгким (но не более!) налётом чертовщины, хорошее чтение, погружение в чужой сюжет в ущерб собственному, общение с умным автором... много чего.
Но не случилось.
Долгожданная книга оказалась не "книгой", а сборником рассказов в жанре "пост в ЖЖ" (в "ЖЖанре"?), многие из которых я уже читала, и в ЖЖ они были хороши и уместны, а в книге с твёрдой красивой обложкой как-то мелковаты - не объёмом, скорее масштабом.
Впрочем, я отвлеклась, а хотела поговорить совсем о другом - об этом и поговорим с дочитавшими аж досюда, спасибо вам, что терпите мои многобукффф!
Мне кажется (мне! и только кажется! - буду упорно повторять эту мантру, а то её почему-то часто пропускают мимо глаз), что когда умный серьёзный хороший Писатель начинает оперировать такими категориями, как "мы" и "не такие, как мы", тут что-то не то, что-то заканчивается в его писательстве, какая-то трещина возникает: не получится дальше, хотя и текст хорош, и художественные приёмы на своих местах, и издательство готово на всё ради сборника ничем не связанных заметок, но это странное отношение к людям...
Эта уверенность, что русские и напиваются-то не так, как европейцы-американцы, и греки такие греки и совсем не "как мы", и автор всё про этих греков понимает - и штрихами этакими, художественно, походя, их рисует, и, мол, немцы есть немцы, а бабы с рынка и сантехники есть народ... и про народ автор тоже всё понимает, и со стороны этак посматривает, как там народ ему, автору, ремонт делает... парение этакое(с)... и тут же классификация людей на всякие типы-подтипы, не говоря уж о нациях-народностях, - что-то во всём этом не то.
И я призадумалась (не об авторе - в конце концов, это его личное видение мира, и пусть!) - призадумалась я, что и сама баловалась подобными - в каком-то смысле беспроигрышными и лёгкими в сотворении - штучками: помните мои старенькие опусы про "турецких домохозяек" и иже с ними? Они многим нравились - возможно, именно тем, что автор-читатель, заговорщицки перемигиваясь и усмехаясь, объединяются в некое "мы" против тех, которые "не как мы" и потому заведомо могут быть оценены, классифицированы, нарисованы одним штрихом?
И я подумала, что никогда на самом деле не принимала те свои выступления в ЖЖанре всерьёз: кто ж так всерьёз думает-то? Пишется-читается легко-задорно-живенько, это да.
А сейчас я бы так не смогла. Для меня, подумала я, пролистывая очередной уже знакомый мне "рассказ" из "книги" Писателя, нет никаких "мы" и "не такие, как мы".
Вообще нет.
Потому что любое моё свойство, позволяющее мне примкнуть к какому-то "мы", не есть величина постоянная.
И не вызывает во мне никакого трепета и пиетета: допустим, я русская, ну и что из этого? У меня нет абсолютно никаких эмоций по этому поводу: родилась я такой, в чём тут заслуга или трагедия? И я легко могу себя ощутить кем угодно - турчанкой или гречанкой... кстати! лирическое отступление: позавчера вечером имела счастье наблюдать двух турецкоподданных, которые, совершенно по-русски угощаясь водкой-селёдкой, рассуждали о том, что вот бы они были греки, как было бы классно!)))
Ладно, "национальность" дело тонкое, не будем о ней, ну её.
А что ещё есть такого, чтобы мне как-то с кем-то объединяться? Не по "классовому" же признаку, правильно?
Вообще, всё так легко и быстро меняется!
Сегодняшние спортсменки-красавицы, презирающие "жирных свиней", могут вдруг (совершенно вдруг!) заболеть и располнеть; богатые и "успешные", объединяющиеся по интересам, потерять всё это; умные-образованные, свысока смотрящие на "народ", потерять память и весь свой ум... что остаётся? По признаку "М-Ж" я людей не объединяю и не разделяю, для меня это как-то само собой.
И оказывается, что у меня нет никакого "мы", которое я бы наделяла постоянными и сверхзначимыми для меня свойствами.
И никаких "не таких, как мы" у меня нет.
Хотя при их наличии описывать собственные походы на рынок и ремонты гораздо проще и для читателя занимательней... главное - не увлекаться и не вступать на этот путь. Мне кажется, что для писателя (за исключением, может быть, фантастов, не знаю?) он тупиковый. Даже если текст хорош и под солидной обложкой.
Я, как вы понимаете, непрерывно читаю.
Книги для меня делятся не только на "хорошие-плохие", "интересные-скучные" и так далее, не только по жанрам, странам, эпохам и расцветкам, но и по довольно странному и субъективному критерию - мешают ли они мне писать.
То есть, читая на досуге за кофием одну какую-нибудь книгу, я могу спокойно отложить её и, легко отвлекшись, погрузиться в собственный роман. Или либретто. Или статью. Книга ждёт меня на столе около кофейной чашки и не мешает.
А с другой почему-то так не получается: отвлекает она меня, не даёт спокойно и с радостью работать, приходится дочитывать её побыстрее или совсем откладывать, если работа срочная или хочется писать собственный текст.
Качество и прочие особенности книги при этом не имеют ни малейшего значения.
Я могу спокойно отложить прекрасный текст - и без малейших комплексов приняться за своё несовершенное творение. А могу читать какой-нибудь простенький роман - и начать страдать: зачем я пишу? кому всё это надо? не бросить ли мне это?
Могу увлечься чужим вымыслом до желания выяснить, чем дело кончится, и забросить собственных персонажей, а могу с предвкушением будущего удовольствия отложить самый круто закрученный сюжет и заняться скучнейшей статьёй, которую и сдавать-то не "вчера надо было". Могу перечитывать знакомый до авторских запятых и потёртостей на страницах роман - и отрываться от него с такой неохотой, что та неохота приводит меня к ещё чистому окну и заставляет мыть его - лишь бы не писать.
Хорошо написанное может вдохновить меня как на "и я могу не хуже!", так и на "мне с этим не сравниться, нечего и пытаться!".
Плохо написанное легко вызывает как "неужели и я такая же? бросаю навсегда!", так и "срочно за рукопись, у меня-то всё не так плохо!"... в общем, всё это странно и необъяснимо.
Это я к тому, что недавно мне подарили книгу одного известного современного Писателя - это вообще-то дама, но это неважно. Для моего внутреннего "мешает-не мешает" деление на М и Ж тоже не принципиально.
Я её тексты читала мало, но была почему-то абсолютно уверена, что её книга будет мне мешать.
Чем-то таким... необъяснимым. Непременно хорошим, ибо вроде как почти классик. И рядом с её текстом в прекрасном твёрдом переплёте, с дивной, вдохновляющий на сложные толкования иллюстрацией на обложке мои жалкие попытки померкнут в моих собственных глазах - при том, что другая дама-классик, наоборот, вдохновляет меня на мои глупые свершения и труды на той же ниве.
Одним словом, у меня были сомнения: начинать ли? или пусть постоит на полке - среди ещё нечитанных, которые на потом? вот допишу роман - и тогда уже?
Мне предстояла длинная поездка на дачу, я постояла у книжного шкафа, привычно осмотрела ряды хорошо знакомых, уже подзабытых, новых, но предсказуемых: кто-то гарантированно лишит меня возможности работать, кто-то нет, но сейчас не то настроение... победило любопытство и завлекательная иллюстрация на обложке.
Обещавшая потерю покоя, полёт, любовь, реализм с лёгким (но не более!) налётом чертовщины, хорошее чтение, погружение в чужой сюжет в ущерб собственному, общение с умным автором... много чего.
Но не случилось.
Долгожданная книга оказалась не "книгой", а сборником рассказов в жанре "пост в ЖЖ" (в "ЖЖанре"?), многие из которых я уже читала, и в ЖЖ они были хороши и уместны, а в книге с твёрдой красивой обложкой как-то мелковаты - не объёмом, скорее масштабом.
Впрочем, я отвлеклась, а хотела поговорить совсем о другом - об этом и поговорим с дочитавшими аж досюда, спасибо вам, что терпите мои многобукффф!
Мне кажется (мне! и только кажется! - буду упорно повторять эту мантру, а то её почему-то часто пропускают мимо глаз), что когда умный серьёзный хороший Писатель начинает оперировать такими категориями, как "мы" и "не такие, как мы", тут что-то не то, что-то заканчивается в его писательстве, какая-то трещина возникает: не получится дальше, хотя и текст хорош, и художественные приёмы на своих местах, и издательство готово на всё ради сборника ничем не связанных заметок, но это странное отношение к людям...
Эта уверенность, что русские и напиваются-то не так, как европейцы-американцы, и греки такие греки и совсем не "как мы", и автор всё про этих греков понимает - и штрихами этакими, художественно, походя, их рисует, и, мол, немцы есть немцы, а бабы с рынка и сантехники есть народ... и про народ автор тоже всё понимает, и со стороны этак посматривает, как там народ ему, автору, ремонт делает... парение этакое(с)... и тут же классификация людей на всякие типы-подтипы, не говоря уж о нациях-народностях, - что-то во всём этом не то.
И я призадумалась (не об авторе - в конце концов, это его личное видение мира, и пусть!) - призадумалась я, что и сама баловалась подобными - в каком-то смысле беспроигрышными и лёгкими в сотворении - штучками: помните мои старенькие опусы про "турецких домохозяек" и иже с ними? Они многим нравились - возможно, именно тем, что автор-читатель, заговорщицки перемигиваясь и усмехаясь, объединяются в некое "мы" против тех, которые "не как мы" и потому заведомо могут быть оценены, классифицированы, нарисованы одним штрихом?
И я подумала, что никогда на самом деле не принимала те свои выступления в ЖЖанре всерьёз: кто ж так всерьёз думает-то? Пишется-читается легко-задорно-живенько, это да.
А сейчас я бы так не смогла. Для меня, подумала я, пролистывая очередной уже знакомый мне "рассказ" из "книги" Писателя, нет никаких "мы" и "не такие, как мы".
Вообще нет.
Потому что любое моё свойство, позволяющее мне примкнуть к какому-то "мы", не есть величина постоянная.
И не вызывает во мне никакого трепета и пиетета: допустим, я русская, ну и что из этого? У меня нет абсолютно никаких эмоций по этому поводу: родилась я такой, в чём тут заслуга или трагедия? И я легко могу себя ощутить кем угодно - турчанкой или гречанкой... кстати! лирическое отступление: позавчера вечером имела счастье наблюдать двух турецкоподданных, которые, совершенно по-русски угощаясь водкой-селёдкой, рассуждали о том, что вот бы они были греки, как было бы классно!)))
Ладно, "национальность" дело тонкое, не будем о ней, ну её.
А что ещё есть такого, чтобы мне как-то с кем-то объединяться? Не по "классовому" же признаку, правильно?
Вообще, всё так легко и быстро меняется!
Сегодняшние спортсменки-красавицы, презирающие "жирных свиней", могут вдруг (совершенно вдруг!) заболеть и располнеть; богатые и "успешные", объединяющиеся по интересам, потерять всё это; умные-образованные, свысока смотрящие на "народ", потерять память и весь свой ум... что остаётся? По признаку "М-Ж" я людей не объединяю и не разделяю, для меня это как-то само собой.
И оказывается, что у меня нет никакого "мы", которое я бы наделяла постоянными и сверхзначимыми для меня свойствами.
И никаких "не таких, как мы" у меня нет.
Хотя при их наличии описывать собственные походы на рынок и ремонты гораздо проще и для читателя занимательней... главное - не увлекаться и не вступать на этот путь. Мне кажется, что для писателя (за исключением, может быть, фантастов, не знаю?) он тупиковый. Даже если текст хорош и под солидной обложкой.